El lago.

En la juventud de mi primavera, era mi suerte

de toda la ancha tierra, un lugar frecuentar,

lugar al que no podía amar menos.

Y es que tan hermosa era la soledad, 

de un lago desenfrenado, de roca negra envuelto,

y los altos árboles, como torres alrededor.

Pero cuando la noche hubo echado su féretro,

sobre mi lugar, como sobre todo,

y el viento me acariciaba, 

con su tranquila melodía

mi espíritu infantil despertaría,

con el terror del lago.

Con todo, ese terror no era miedo

sino un trémulo placer

que sintióse indefinido,

surgiendo de una mente oscurecida

incapaz de expresarlo, ni bajo soborno.

La muerte estaba en esa ola envenenada,

y en su abismo, un sepulcro adecuado

para el que desde allí pudiese traer consuelo

a su oscura imaginación,

cuya solitaria alma incluso podía

crear un Edén de aquél tenebroso lago.

Pero cuando la noche hubo echado su féretro,

sobre mi lugar, como sobre todo,

y el viento me acariciara, 

con su tranquila melodía

mi espíritu infantil despertaría,

con el terror del solitario lago,

y con la soledad del lago.

-esta noche somos solo nosotros dos-

Antony and the Johnsons.